Oggi ricorre l'anniversario della scomparsa di mio padre, e mi ritrovo a riflettere sulla qualità che più di ogni altra lo definiva: la perseveranza.

Dal momento in cui era convinto che qualcosa fosse vero, necessario e capace di arricchire il popolo ebraico, il tempo cessava di avere importanza. Non si chiedeva se sarebbero serviti mesi o anni. Si chiedeva soltanto se quell'opera fosse giusta, se valesse la pena dedicarle la vita e se dovesse essere realizzata.

Ma la perseveranza non era soltanto una virtù che possedeva. Era un'eredità che desiderava trasmettere ai suoi figli. Ci ha insegnato che, quando una missione è davvero degna, la difficoltà non è un motivo per rinunciare, il ritardo non è una sconfitta e una sola vita, talvolta, non basta. La nostra responsabilità è semplicemente quella di continuare.

Si parla spesso del completamento del Talmud attraverso il Daf Yomi, un percorso di sette anni e mezzo, come di un'impresa straordinaria. E lo è davvero. Eppure mio padre dedicò quasi quarant'anni alla realizzazione del suo commento ebraico al Talmud e quasi altri quarant'anni a dare vita all'edizione francese del Talmud.

Non visse abbastanza per vedere quell'edizione completata.

Eppure è stata completata.

Il Talmud racconta di Choni HaMe'aghel, che vide un uomo piantare un carrubo. Quando gli chiese perché piantasse un albero i cui frutti sarebbero maturati soltanto dopo settant'anni, l'uomo rispose: «Come i miei antenati hanno piantato per me, così io pianto per i miei figli.»

Mio padre visse secondo questo principio. Piantò libri, idee, istituzioni e persone. Aveva compreso che le opere più grandi raramente vengono concluse da chi le inizia. Sono portate a compimento da coloro che raccolgono l'eredità e scelgono di continuare.

Il completamento del Talmud in francese non rappresenta soltanto la conclusione di un'opera monumentale. È la dimostrazione che una visione autentica può sopravvivere a chi per primo l'ha concepita.

Forse è questo il significato più profondo della perseveranza: rimanere fedeli a una missione più grande di noi, piantare senza sapere chi raccoglierà i frutti e continuare senza avere bisogno di essere noi a vedere l'opera compiuta.

Ogni volta che proseguiamo il suo lavoro, sento il privilegio di portare avanti la sua visione.

E non passa giorno senza che mi manchi.

Possa la sua neshamah avere un'aliyah, e possano noi, che restiamo in vita, fare nostro il suo esempio e custodire nel cuore la sua vita e il suo insegnamento.